Eu pensei isso a minha vida toda. Meninos, homens, não choram. Meninas, mulheres, sim. Chorar é fraqueza, falta de força interior...
Meninos não choram...
E eu sentado àquela mesa. Uma semana sem nos falar direito. Ela, linda, mais linda ainda porque estava braba. E eu sentado àquela mesa. Argumentava, sentada na nossa sala de jantar, esbravejava, gritava, rompia-se em choros e lágrimas. E eu sentado àquela mesa. Um buraco no meu peito por onde escorria toda a minha força, minha essência, ou aquilo que chamava de amor. E eu só pensava naquilo...
Meninos não choram...
E falava que sim, ela importava tudo para mim, sim, meu amor era infinito, sim queria passar a vida com ela e não, não queria que acabasse. E meu semblante triste, mas imóvel, meu olhar triste e seco, eram um paradoxo para o amor. Ela, ela sim tinha um semblante dinâmico, de covinhas na bochecha e expressão amante, o olhar triste, destruído e molhado. Lágrima escorrendo. E eu não podia. Por que meninos não choram. O clichê dos cafajestes, o lema dos homens. E aquela mentira estava tão enterrada em mim, fora repetida tantas vezes, que meus olhos... meus olhos... não piscavam... Repita uma mentira tantas vezes, de tantos modos, que ela se torna verdade...
Meninos não choram...
E na discussão, disparada como canhão, ela pergunta, com o mesmo ímpeto e força de uma explosão:
“Se nós somos tão importantes para você, porque sou a única com lágrimas no rosto?”
Meninos não choram.
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